Sepulcro

Lembrava-se da noite em que tudo o ocorreu. Uma noite tão densa e fria como esta. Em mínimos detalhes, estudou as vítimas como um predador; as observando à noite e nos mais sorrateiros passos. Caminhavam tranquilamente pelos parques, buscando diversões e meios de ludibriarem as próprias razões. Sequer imaginavam o fim que as esperavam.

A primeira era uma dama bela e sorridente. Qual surgia faziam as multidões rirem de alegria, despreocupados com todas as agonias. Num movimento sutil, a lâmina penetrou por entre suas vestes, espalhando o líquido avermelhado por toda a sua casa. Fitou os olhos do seu assassino momentos antes de fechar os olhos por toda a eternidade. Sorriu. Sabia que aquilo iria acontecer.

Limpando a arma letal, seguiu em direção do próximo.

Estava em sua casa, acompanhado de belas mulheres. Gargalhadas incontroláveis faziam-se no salão, faces avermelhadas das bebidas que banhavam os corpos despidos, e uma vontade incontrolável de permanecer assim por longos períodos. E ele estava lá.

Fitando a presa, já sentia escárnio daquele charme postiço que sempre fizera. Enganava as moças, afirmando ser o que mais as fariam felizes. Mas, inteligente que era o gatuno, sabia que tudo aquilo não passava de uma farsa. Quantos casais havia separado usando apenas o vosso nome? Quantas declarações recebera e quantas vezes sua pessoa havia sido pronunciada para que a mentira se alastrasse?

Esperou o momento certo.

No momento que o belo senhor abriu a porta de um dos seus aposentos, a faca penetrou no seu abdomen, fazendo-o cair instantaneamente. Procurou o cruel inquisitor...

E lá estava. Todo de preto, como havia se tornado a pouquíssimo tempo. Também havia sido enganado, como todos os outros. Levantou a cabeça do mais idoso para que ele pudesse olhar em seus olhos negros. Antes que qualquer palavra pudesse ser falada pela sua vítima, enfiou o metal gelado em seu estômago mais duas vezes, vingando-se do que fizeram com ele.

Uma para cada. – Grunhio o assassino.

E o senhor tombou. Sem vida, sem glamour, sem mais nada.

Olhou para sua lista, higienizando a mão no cadáver em seus pés. Ainda faltavam muitos, todos infelizes seres destinados a provarem da terra áspera do cemitério.

Pouco a pouco, corpos iam sendo empilhados e o sangue ia sendo derramado.

Quando voltou a si, continuava de preto. Um terno fino de corte italiano, em frente a um coveiro que sepultava a última das covas. Ao seu lado,  nem viúvas em escândalos e nem filhos lamentando as mortes. Apenas ele, o cruel inquisitor.

Tampouco haviam gotas que caíam do céu, pois suas lágrimas haviam sido extintas tal como foram todos os outros sentimentos.

A areia caía do alto da pá, em movimentos repentinos de ida e volta.

Ele então fitou o seu passado, procurando um motivo sequer que fizesse pesar a sua consciência e causar o maior dos remorsos. Esperou. Nem um motivo sequer. Nada. Sua mente estava serena e tranquila como nunca estivera.

Não havia mais amor para o enganar, nem paixão para eliminar todas as suas agonias. Sequer havia o medo de sofrer, a felicidade para o enfraquecer e nem o ciúme para o atrapalhar. A partir daquele instante, estava só como nunca estivera.

Só e maduro. Único e racional. Inseparável de si mesmo. Liberto dos grilhões de sua própria alma, senhor das suas escolhas e do seu próprio destino.

Antes do último sepulcro, fez menção para que parasse.

De dentro do seu terno, puxou uma rosa vermelha, que a muito tempo havia guardado para uma pessoa especial. Em movimento lento, jogou-a e a viu cair lentamente sobre a terra encarniçada e fétida.

Representou o amor. Mas dessa vez, sem romance.

Yerick Douglas